Microrrelato huída precipitada

Aquí os traigo un microrrelato, apareciendo de nuevo sobre vuestros navegadores para intentar remover alguna sensación en vuestras indulgentes y sufridas visitas a este blog. En esta ocasión he tratado de recrear un melodrama con tan sólo unas pocas lineas. ¿Lo habré logrado? Eso sólo lo averiguaremos si continuáis leyendo más abajo y dejáis de hacer caso a estas absurdas palabras de presentación que aún no sé para qué he escrito.


Huída precipitada

 - Pssshh. Despierta María, ¡despierta!

María abrió los ojos, sobresaltada. Miró por encima de las sábanas y resopló, molesta, al ver la tenue imagen de la mujer a los pies de su cama.

 - ¿Otra vez mamá?, ¡¿otra vez?! -dijo con hastío.
 - Venga, levanta -susurró la mujer sin hacer caso a las quejas- Cógeme la mano y vente conmigo. Huye de esta mala vida por la ventana, igual que hice yo.
 - No, mamá. Nunca te lo he reprochado, pero jamás lo haré como tú. Dentro de dos años seré mayor de edad. Entonces me iré por la puerta, con la cabeza bien alta.
 - Sabes que este infierno no es para nosotras. Seguro que te trata igual que me trataba a mí.
 - Ya sabemos cómo es papá -reconoció una cabizbaja María- Pero no me voy a ir contigo.
 - ¿Quieres darme una buena razón para no salir juntas por esa ventana? -preguntó su madre impacientándose.
 - ¿Si te lo digo me dejarás en paz?
 - Claro, pero que sepas que no me iré. Me quedaré para cuidar de ti, toda la noche.

María respiró hondo, fijó una mirada compasiva sobre lo que vislumbraba de su transparente madre y contestó:

 - Te daré la misma respuesta de ayer y antes de ayer; y la que repetiré todas las noches que haga falta: porque vivimos en un décimo piso.